« Je n’aurais jamais pu être boucher, j’avais pas le cœur, je n’aurais pas pu être matador, j’avais pas les tripes, j’aurais pas pu être Bardot, j’avais pas les fesses »… Ainsi parlait Pierre Desproges, l’apôtre du mauvais goût assumé, du rire corrosif, voire cynique,  l’apôtre du pied-de nez à la bien-pensance, l’artiste dont j’admirais les formidables et […]